.aLí

—¿Estás mejor? —escuché desde el celular.

—Sí —respondí—. Un poco.

Mariano suspiró.

—Disculpame. Pero necesitaba mostrarte el lado más duro de nuestro trabajo. Necesitaba mostrártelo antes de que te decidieras a abrir la caja. Ahora ya estás en condiciones de decidir.

Sonreí, con los ojos bañados en lágrimas. Me despedí, corté y me senté en el sillón del living. La caja de madera estaba apoyada en el suelo, justo en frente mío. Esperándome.

Mi cabeza ardía, a punto de explotar. Los sentimientos, los pensamientos, las ideas, iban y venían. Se entrelazaban. Se chocaban. Se golpeaban. Se enfrentaban. No quería ese sufrimiento. No quería verme otra vez en frente de una pareja desesperada. No quería. No podía.

Y sin embargo, quería encontrar a Marco. Quería buscar a Marco. Ver su rostro, ver sus ojos. Abrazarlo. Y quería rastrear a los secuestradores. Quería ver sus rostros, ver sus ojos. Apresarlos.

Tomé la caja, la apoyé sobre mis muslos y saqué una pequeña llave del bolsillo. Al fin y al cabo, Ramona me había dicho que me iba a acostumbrar al dolor; que en un tiempo ya no me haría tan mal. Abrí la cerradura y retiré la tapa.

Lo primero que vi fue una carpeta de cartón, amarilla, escrita con fibrón negro: Marco Ferrari. La abrí. Las primeras hojas eran fotocopias de todos los estudios anteriores al parto. Después, los datos de nacimiento escritos con una letra prolija y redondeada; la de mi mamá. Pero nada más. Algunas hojas casi en blanco, con apenas algunos datos sobre posibles paraderos de Marco, todos descartados.

Apoyé la carpeta sobre el sillón, a mi lado y volví mi atención al interior de la caja. Había fotos. Fotos de distintas personas. Al dorso figuraban su nombre, apellido y fecha de nacimiento. Uno de ellos era el hombre que me había intentado secuestrar. Aquellas personas eran quienes me buscaban. Las miré una y otra vez, fijando sus caras en mi mente. Tenía que hacerlo; tenía que conocer al peligro.

Un cuaderno en blanco, una agenda, lapiceras, una calculadora, dos lápices. Lentes de sol, una linterna, un sobre con chinches. Iba retirando todo de la caja, colocándolo sobre el sillón.

Otro folio con fotografías, esta vez de autos. Serían alrededor de veinte. En el dorso, la patente. Y en algunas, en rojo, la palabra “secuestrado”. Pude ver al taxi al que me había subido. GUP 483. Secuestrado.

En el fondo había un paquete papel madera. Era bastante pesado. Lo abrí lentamente y contuve el aliento cuando mi mano sintió el frío metal al retirar el envoltorio. Una pistola. Una pistola, una caja de balas y una nota.
Sólo por las dudas.